Capítulotres

 

Las arrugas empezaron ya a anunciar su madurez cuando aún era joven, aunque esa expresión risueñamente juvenil nunca consigo evaporarse de su mirar. Hoy estas se agolpan conformando pliegues y formas diversas, narrando historias pasadas, albergando lágrimas derramadas, carcajadas desbocadas… A veces, furtivamente las miro imaginando algunas de esas historias; hasta alcanzar el comienzo de su frente aterciopela, siempre despejada y despreocupada por principio de calvicie alguno. Esta lleva de camino a ese sedoso pelo cenizo con el blanquecino de lo que el reloj marca; sus cabellos a veces se mecen rítmicamente propulsándome a acariciarlos irremediablemente como hierba fresca en primavera.   

Su rostro, aún es el de aquel niño sesentero, que parece reírse de aquel pacto que rechazo del mismo diablo; las mejillas, aún más guasonas, se prestan desafiadamente imberbes surcadas por sinuosas rugosidades. Crecí con una figura varonil sin gastos en barberos, lo cual supuso un problema de adaptación en mi adolescencia al verme rodeada de chiquillos de patilla ancha y perilla.  

No sólo un rostro lo acompaña, su corta complexión aún conserva aquella agilidad, musculatura y agujetas de internados, servicio a la patria y sindicalismo. Esto, de igual modo, supuso un problema de adaptación en mi juventud; no concebía las barrigas cerveceras tempranas ni el pasotismo social-político de varones zalameros.

Una fragancia de genio, compresión, bondad, derroche de artes y don de gentes, desborda su singular frasco; estos aromas perfuman a menudo mi mundo plagándolo de alegría y caos en partes iguales. Pero su silbido, atento siempre, hace que nunca llegué a perderme entre la muchedumbre de este mundanal chambón. Hecho, que podría suponer un nuevo problema; sin embargo, comprendí no necesitar encontrar en ajenos de lo que ya dispongo.

A el hombre de mi vida, gracias.